Precisava de escrever...
Escrever sobre o meu estômago embrulhado,embrulhado como quando se está prestes a descobrir alguma má.
Precisava de contar sobre como me ando a sentir igual ao meu estômago,embrulhada em mim mesma numa agonia que não acaba.
Precisava de gritar ou de contar baixinho o que me aconteceu hoje, que de extraordinário não teve nada,mas que pertenceu aomeu dia e toda a gente teima em não ouvir, nem um bocadinho, interrompendo-me com conversas banais, sobre o tempo de amanhã e não saber o que vestir.
Não que a minha conversa não seja banal,torna-se apenas sufocante por ninguém a ouvir.
Precisava de partilhar com alguém os meus planos, os meus, os meus sonhos, sem que esse alguém se perdesse na primeira palavra por falta de concentração ou se risse dos meus sonhos.Ou pior, que os desvalorizasse.
Precisava, por um dia, de tirar os pés do chão e me imaginar alguém importante...sabes? como aquelas importantes que toda a gente ouve. Mas...para se ser importante não é preciso ser-se realmente bom em alguma coisa? Pois,ora aí está ouro problema, mesmo vivendo embrulhada para dentro,continuo sem saber se sou boa em alguma coisa.
Precisava de descobrir isso.
Precisava nãoter tentas perguntas e tantasagonias que me fazem embrulhar-me para dentro, sim, como o Fernando Pessoa, "um novelo virado para o lado de dentro" ou lá o que é! Mas não sou como ele, claro!
Talves precisasse só de escrever para ver que não preciso de nada...não é o que se responde sempre?Nada?